Fără amintiri amare din sfada lui cu Sânt Ilie, Sorin Poclitaru atacă postul lui Busu și se apucă de prezis vremea.

Această ploaie

Această ploaie,udă și haină,
Ce pică des ,ca lunea-n calendar,
Curbează spatele involuntar
Și face epiderma de găină.
Mai deprimantă decât o factură
Găsită în cutie de-un șomer,
Ca un muștar, uitat în frigider,
Pe post de amintire de friptură.
Mai tristă ca un început de-acnee
Pe fața unui biet adolescent,
Ca un bărbat, cu totul impotent,
C e-și cere scuze de la o femeie.
Mai enervantă decât bâzâitul
Unui țânțar, când somnul e mai greu,
Ca un afon ce simte că-i Orfeu
Și cântă-n miez de noapte, ca tâmpitul.
Mai rece ca o focă pe banchiză
Sau ca un pinguin cu guturai,
Ca un chinez cu viză de Shanghai
Cărat de alt chinez într o valiză.
Lălâie,insipidă  și boccie
Curgând repetitiv și inutil
Ca o amantă blondă,fără stil,
Ce vrea să se transforme în soție.
Plictisitoare ca o adventistă
Ce vrea să te convingă de păcat,
Ca un trezit duminica din pat
La ore ce, în ceas, nici nu există.
Această ploaie a-nceput să cadă
Anapoda,ca toate la români
Și o să țină multe săptămâni
Exact  pan’ se transformă în zăpadă.

Despre autor

Postari asemanatoare

Lasa un raspuns

Adresa ta de email nu va fi publicată.